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abril 2018

Odio la pirámide invertida del periodismo

Marzo de 2017. Acudo a Barcelona con motivo de varias Masterclass y aprovecho para entrevistar a Tinet Rubira en la sede de su productora, Gestmusic. Javi Gómez, que por entonces era director del dominical de El Mundo, PAPEL, me había encargado un artículo sobre el nuevo boom de los programas musicales en prime time, los denominados talents shows.

Y allí fui. Subí Grand de Gracia rumbo a las faldas de Park Güell, donde se encuentran los caserones que cobijan Gestmusic. Unas casas amarillas que están unidas por escaleras imposibles. Yo, que odio el Metro, fui caminando, claro. Hacía Sol. Un caluroso Sol. “Voy a llegar chorreando de sudor a Gestmusic. Bien”, pensé.

La entrevista fue muy interesante. Tinet sabe explicar con destreza y naturalidad la televisión. No sólo es uno de los responsables más prolíficos de nuestra historia televisiva reciente, también es un buen divulgador de su trabajo.

Conversamos sobre motivos del éxito y fracaso de la música en televisión, de tendencias televisivas, cambios de consumos y, al final, pregunté a Tinet sobre una posible resurrección de Operación Triunfo cuando aún no se conocía su retorno. Tinet respondió sin titubear y no se equivocó en su meridiana afirmación. Aunque él es tan claro que, también, fue realista.

Semanas más tarde, ya en Madrid, al terminar de escribir el reportaje, pensé en cerrar el artículo con la declaración de Rubira sobre una posible vuelta de OT. Sin más. Pero, justo antes de enviar el texto, me pareció un cierre agridulce para un formato que tenía aún mucho ADN por re-exprimir. Así que añadí un chimpún, de esos que me gustan para que el lector siempre llegue al final. Porque yo nunca creí en la pirámide invertida. Esa pirámide que explican las facultades de periodismo y que considera que el contenido de los textos debe avanzar hacia lo residual. Cuando en cualquier historia interesante tan importe es el comienzo como, también, saber crecer hasta el cierre final. O, al menos, intentarlo.

Ahora, 13 meses después, me percato que esa frase que añadí no sólo definió el momento en el que yo mismo estaba anímicamente al escribir este análisis para El Mundo, también evidencia una de las esencias históricas del éxito de la mejor televisión.

Nadie Sabe Nada: la pringosa comedia

A veces, sufro de una extraña nostalgia. Nostalgia por momentos que no he vivido. Momentos que, igual, tal vez, ni siquiera ocurrieron. Nostalgia con otras épocas, pero también nostalgia con asignaturas pendientes con personas importantes de mi propia vida o hasta nostalgia con otra televisión, otra radio u otras forma de crear que no viví pero que, paradójicamente, me hicieron querer tanto la televisión, la radio y las formas de crear -así, en general-.

Los ocurrentes guiones de Galas del Sábado, que llegaban a esconder en un mismo plano y detrás de unos cómics a Laura Valenzuela, Joaquín Prat, Marisol, Massiel como si se trataran de espías. El montar y desmontar los decorados de la casa de Curro Jiménez en un plató pegado a la Plaza Mayor, hoy cerrado. La radio en teatro, en directo, con la contagiosa tos del público y con el tachán de la orquesta… No lo he vivido. Pero lo he sentido, pues lo imaginado.

El otro día acudí a la grabación de Nadie Sabe Nada, el programa ‘a priori de humor’ de Andreu Buenafuente y Berto Romero en la Cadena Ser -que se puede escuchar en radio, en podcast y, también, ver en Youtube-. Llegué al Teatro Lara, tarde, me senté en una butaca, en la última fila. Y observé. Entonces, me vi en aquella radio en directo que no viví, pero imaginé. Es real, pensé. Y existe en 2018.

Ya puedo tachar de mi interminable lista de cosas que no he vivido, pero he soñado, la de asistir a un show de radio que se hace sin red en un teatro -o en un estudio grande-, donde el gran valor, por cierto, es el público que acude a la grabación. Y eso yo no lo había imaginado: en Nadie Sabe Nada, los asistentes son tremendamente fieles al show. Interactúan con devoción. Son compinches. Son aliados. Son maquiavélicos, en ocasiones. No van de postureo, van a jugar con dos cómicos que admiran. Esa consolidada fidelidad del respetable define la buena salud de la comedia de Buenafuente y Romero. Una comedia elegantemente pringosa. Que moja, que identifica, que ironiza, que retrata.

Pues eso, pringémonos. Y que salpique. Pero que salpique de verdad. Lo necesitamos, más aún los nostálgicos de historias que, quizá, ni existieron.

En el #nadiesabenada de hoy alguien está de espía…

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